“CAPAS NEGRAS”. AS VOLTAS QUE O MUNDO DÁ!

CAPAS NEGRAS foi um filme controverso. Proibida a sua projecção em Coimbra pelo Ministro da Educação, a pedido da academia da cidade, viria a constituir o maior êxito de bilheteira de qualquer filme português do seu tempo. Rejeitado por aquela mesma academia nos anos 40, viria a ser apontado como “modelo de tradição” nos anos 80, aquando da retoma das praxes interrompidas depois da crise de 69.

Nunca tinha prestado atenção ao filme até me ter apercebido que ele está hoje presente em sites ligados à praxe e demais tradições académicas e que é visionado pelos actuais estudantes na procura de “testemunhos autênticos” das antigas tradições. Foi devido a esta constatação que resolvi procurar resposta para duas questões que me pareceu interessante trazer aqui – qual o grau de adesão do filme à realidade da Coimbra académica de 40; e que razões terão levado a academia da época a rejeitar o filme.

Vamos aos factos!

Por alturas de Abril de 1946, conforme viria a contar anos mais tarde Mário Trêpa (1), o produtor e realizador cinematográfico Armando Miranda chega uma bela noite à República do Rás-Teparta pela mão de Carminé Nobre, autor do célebre livro “Coimbra de Capa e Batina”. Explica que pretende «filmar uma história de figurino romântico, passada em Coimbra, tendo como esquema central a vida académica no seio de uma República Coimbrã»; revela quais serão os principais actores da fita, à cabeça dos quais Amália Rodrigues e Alberto Ribeiro; refere que «também os componentes da República e eventualmente mais alguns estudantes tomariam parte na cena do adeus a Coimbra»; e pede para que a Rás-Teparta seja palco da acção. Conta Mário Trêpa, que à época era o Rás-Mor, que «depois de algumas ponderações, decidiu-se aceder ao pedido formulado, com a condição de manifestarmos a nossa opinião na apreciação das cenas a apresentar».

As filmagens começaram pouco depois, incluindo cenas rodadas no interior da República e em exteriores da cidade, e uma reportagem sobre o cortejo da queima daquele ano, realizado a 27 de Maio. Há igualmente cenas filmadas na cidade do Porto, onde decorre a última parte do filme.

Conclui-se da leitura dos jornais da época que as filmagens decorriam ainda depois da Queima, em plena época de exames. Porém, nem tudo iria bem, já que António José Soares (2) alerta para o facto de que, em Julho desse mesmo ano, «começaram a aparecer sinais de desconfiança acerca da fita que Armando Miranda estava a filmar sobre a vida académica de Coimbra e algumas pessoas da cidade vieram afirmar, publicamente, que não intervieram na sua realização».

A confirmar este facto, o Diário de Coimbra (DC) de 22 de Julho noticia: «Ao contrário do que foi anunciado nos jornais, informa-nos o jornalista Carminé Nobre, de que não tem qualquer interferência no filme “Capas negras”, de Armando Miranda. Este nosso camarada, simplesmente, se limitou, a pedido dum amigo residente em Lisboa, a apresentar aquele realizador a algumas entidades desta cidade.»

Passa-se o tempo e, um mês antes da estreia do filme, outro sinal de mal-estar aparece na imprensa coimbrã: num artigo do DC de 20/04/1947, com um título bem provocador – “Amália, porque não cantas o fado de Coimbra?” – é dito que Alberto Ribeiro a cantar o fado de Coimbra «não se pode ouvir, tão mal o canta…»

Finalmente, em 19/05/1947, nas vésperas do início da Queima, o DC anuncia a estreia do filme para as 21:45 desse dia no Cinema Tivoli, «com a assistência das Ex.mas Entidades Oficiais». Amália é a cabeça de cartaz, com direito a foto. Anuncia-se uma "Soirée Elegante"...

Mas a estreia foi um fiasco! António José Soares (2) refere «como era de calcular, a estreia da fita “Capas Negras” produziu grandes manifestações de protesto no Cinema Tivoli e, também, nos cafés e jornais». Mas Mário Trêpa (1) é mais detalhado: «Infelizmente, Armando Miranda não cumpriu a sua promessa e não cuidou de saber da nossa opinião sobre a qualidade das cenas a apresentar. Tal procedimento, como seria fácil de prever, resultou num verdadeiro desastre na sua estreia em Coimbra, no Cinema Tivoli. Foi uma pateada memorável».

Dois dias depois, a crónica de cinema do DC, não só racha o filme de alto a baixo como termina com a opinião de que «não deve a academia de Coimbra consentir pelo menos sem o seu protesto que tal filme continue a exibir-se e sobretudo que ultrapasse as nossas fronteiras, pois que falseia e amesquinha a verdade».

No dia seguinte, o mesmo DC publica uma carta do estudante de Medicina João Belarmino Soares da Mota, o qual, a terminar, endereça «uma boa parte das pateadas do Tivoli» aos colaboradores (estudantes) de Armando Miranda, que apelida de ignorantes e de «“técnicos” da praxe».

Passado um dia, a R. R. Rás-Teparta defende-se dos ataques de que é alvo, através de uma carta publicada no DC. Nesta missiva a República afirma a sua boa-fé na colaboração que deu ao filme, sente o maior desgosto por tudo ter sido mal interpretado, afirma que o estudante da Rás-Teparta não têm as características psicológicas nem a degradação de carácter com que o filme apresenta o estudante de Coimbra, e aproveita para informar que «sob o pretexto de hipotéticos efeitos de ordem técnica, os interiores da nossa República apresentam-se modificados de maneira irreconhecível, em nada correspondendo à verdade».

Por estes dias, a Direcção da AAC envia ao ministro da Educação Nacional uma carta onde, «exprimindo o sentir da Academia, solicita que seja proibida, como se impõe, a exibição do filme “Capas Negras”, tal como se apresenta, em todo o País, Colónias e Estrangeiro».  Entre outros argumentos, a AAC considera que o filme é «atentatório da dignidade, brio e reputação da Academia de Coimbra, trazendo para ela a repulsa de todos quantos, desconhecedores do ambiente coimbrão, possam ver o filme em Portugal e sobretudo no estrangeiro»; e que é «prejudicial à Universidade de Coimbra, por poder levar ao afastamento de futuros alunos pela falsa visão dada da vida académica».

Dia 27, dia do cortejo da Queima, a primeira página do DC noticia que «o sr. Ministro da Educação Nacional, proibiu a exibição do filme “Capas Negras” que ontem saiu das telas de vários cinemas». E, nessa noite, o Tivoli passou a exibir um filme de Humphrey Bogart…

Na sequência destes eventos, aparecem na imprensa mais artigos de opinião contra o filme, cuja ferocidade facilmente se depreende pelos títulos – «O Filme negro da Academia»(3) e  «O Escândalo de Capas Negras» (4).

Entretanto, em Junho, há notícia de que o filme enchia salas no Porto e em Lisboa. Mas a Coimbra só voltaria em Setembro, providencialmente… num mês de férias.

Armando Miranda, definitivamente queimado em Coimbra mas ciente do filão comercial que a vida académica poderia proporcionar, ainda tentou repetir a façanha em 1949, com a fita “Hilário”. Porém, «a novidade foi acolhida nos meios estudantis como se tratasse de mais um negócio daquele cineasta à custa das tradições e vultos académicos» (2) e a ideia abortou depois de vários organismos académicos, incluindo o T.E.U.C., se terem mostrado contrários à realização da fita.

Mas o mundo dá muita volta! E 33 anos mais tarde, mais precisamente a 21 de Janeiro de 1980, “Capas Negras” seria novamente exibido em Coimbra mas, agora, com aplausos em lugar da pateada! E não no pequeno Tivoli mas no Teatro Académico de Gil Vicente e com a bênção da Direcção Geral da AAC! Foi durante a Semana de Recepção ao Caloiro (uma novidade na praxe coimbrã), à guisa de demonstração de como eram as praxes interrompidas onze anos antes. Como escreveu António Manuel Nunes (5), «o filme era recuperado como "documento histórico", apto a ensinar aos estudantes as tradições perdidas».

– Volta, Armando, que estás perdoado!

Feita a cronologia dos factos, falta encontrar resposta para as duas perguntas a que me propus responder – qual o grau de adesão do filme à realidade da Coimbra académica de 40; e que razões, em concreto, terão levado a academia da época a rejeitar o filme.

Fica para o próximo post – “CAPAS NEGRAS”. UM RETRATO DESFOCADO DA REALIDADE – que isto hoje já vai longo.

Zé Veloso

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(1) Mário V. Trêpa, “Crónica dos Descobrimentos da Real República Rás-Teparta”, edição do autor, Santo Tirso, 2004.

(2) António José Soares, “Saudade de Coimbra”, Almedina.

(3) Semanário “Sempre Fixe”, rubrica “Arrufadas de Coimbra” de 29/5/1947

(4) “Via Latina” de 10/6/1947

(5) AMNunes, “Coimbra é uma lição” in “Guitarra de Coimbra (Parte I)”, http://guitarradecoimbra.blogspot.pt/2006/08/coimbra-uma-lio-rainha-incontestada-

IN ILLO TEMPORE – SEMPRE JOVEM, 112 ANOS DEPOIS!

In illo Tempore – no seu título original, In illo Tempore. Estudantes, Lentes e Futricas – é, porventura, o mais reeditado e mais lido livro de memórias de um estudante de Coimbra. A primeira edição, da Livraria Aillaud & C.^ia Paris-Lisboa, data de 1902 e é listrada com fotografias várias de desenhos de António Augusto Gonçalves

O seu autor, José Francisco Trindade Coelho, nasceu a 18 de Junho de 1861 no Mogadouro e frequentou a Faculdade de Direito da U. C. de 1880 a 1885. Naquele tempo, Trindade Coelho estudou praticamente à sua custa, já que o pai lhe cortou a mesada depois de um chumbo logo no 1.º ano. Para tanto, foi “sebenteiro”, deu explicações e trabalhou como jornalista.

O seu livro revela um apurado sentido de humor e uma extrema jovialidade, que não seriam de esperar na personalidade de alguém que teve de estudar a pulso e cuja vida profissional viria a ser bastante complicada. Dá ideia que, enquanto escreve as suas memórias, Trindade Coelho se vinga e liberta das injustiças de uma vida na qual já não se sentia bem e que cedo decidiria abandonar, suicidando-se em Lisboa, a 9 de Agosto de 1908, ou seja, 6 anos apenas depois de ter feito sair um dos livros mais bem-dispostos que me foi dado ler!

In illo Tempore foi ao longo de todo o último século um best-seller e é, ainda hoje, de leitura obrigatória para quem queira conhecer a vida académica de Coimbra dos finais do séc. XIX (e, até mesmo, do rodar para o séc. XX, já que Trindade Coelho nos relata também alguns factos ocorridos entre a sua saída da Universidade e a edição do livro).

Ali se evocam episódios da vida académica, das aulas, dos exames, das estúrdias, da praxe, das lutas políticas de então, da vida citadina, da vida universitária, dos estudantes, dos lentes, dos futricas, das tricanas, das brigas, dos amores e desamores, cuja leitura nos conduz até à maneira de viver da Academia, aos seus costumes, aos seus tiques e às suas gentes.

Ali se reproduz uma profusão de poemas e prosas satíricas, entre os quais A Niveleida – onde os “polainudos” arrasam a “briosa” – e o poema de resposta dos “briosos” aos “polainudos” – A Bolha – numa época em que a bola de futebol ainda não tinha chegado a Portugal mas onde em Coimbra já havia uma “Briosa”.

Ali, em cerca de 30 capítulos, de meia dúzia de páginas cada, se passam em revista temas como a Festa das Latas, o Saraiva das Forças, o Orfeon Académico, a vida nas Repúblicas, os cafés da Alta, o Centenário da Sebenta, as fogueiras de S. João, a cabra, as récitas dos quintanistas, tudo nos sendo contado em jeito de estória à hora do café, com graça, espírito crítico, algum veneno e bastante detalhe.

Para "cheirarmos" um pouco o estilo de escrita de Trindade Coelho, aqui fica uma passagem deliciosa do capítulo “ASebenta”:

«No tempo em que eu andava em Coimbra, ainda a boa e imortal sebenta reinava em todo o seu esplendor! Eu nem fazia sequer ideia, ao chegar a Coimbra, do que vinha a ser isso da sebenta; mas, industriado logo a tal respeito, vim a saber que era uma espécie de folhinha litografada, formato 8.º, que saía todos os dias compendiando a explicação do lente; que se chamava “sebenteiro” ao que a redigia; que custava sete tostões por mês cada uma; que eram três em cada ano, visto as cadeiras em cada ano serem três; e, finalmente, que, enquanto o lente explicava a lição para o dia seguinte, só o sebenteiro ouvia o lente, e que os mais, todos, e eu portanto, podiam muito bem ler o seu romance, fazer o seu bilhetinho e passá-lo ou comentar os que vinham dos outros – ou então, se preferíssemos, dormir ou fazer versos!
Não havia nada de melhor! Além disso, algumas metiam também as suas piadas; outras davam caricaturas – e sebenteiro havia que amenizava por tal forma aquela estopada, que até dava versos para o fado no fim de semana, e convocava os discípulos, em anúncios, para trupes aos caloiros, ou outras pândegas!»

Dada a sua avançada idade, In illo Tempore é hoje facilmente consultável na internet, podendo ser lido a custo zero. Mas, para mim, a obra vale bem o esforço de aquisição de um volume que ainda exista pelos alfarrabistas, se uma nova edição não aparecer, entretanto, no mercado.

Boa leitura… ou releitura!

Zé Veloso

A VIOLÊNCIA NA PRAXE

Está quase a fazer dois anos que esta foto apareceu no diário As Beiras online, a propósito de uma notícia relacionada com abusos da praxe em Coimbra. A foto diz tudo: a prepotência sobre o mais fraco e indefeso, a posição humilhante e degradante das caloiras, a presença sádica das praxistas de turno e, para que o quadro fique mais impressivo, a constatação de que a máxima o homem é o inimigo do homem resulta ainda mais chocante quando conjugada no feminino.

Por essa altura, entendendo eu que as praxes devem ser reguladas exclusivamente pelos estudantes, escrevi no Penedo d@ Saudade – TERTÚLIA: se os actuais estudantes universitários se não empenharem fortemente no reverter desta situação, alguém o irá fazer por eles. O tempo correu e, na sexta-feira passada, sob pressão da reacção da opinião pública aos acontecimentos do Meco, a Assembleia da República aprovou por unanimidade uma resolução contendo um conjunto de medidas visando acabar com as praxes violentas e abusivas, bem como com práticas degradantes e atentatórias da dignidade humana ligadas a essas mesmas praxes. E os estudantes deixaram passar uma bela oportunidade para afirmarem a sua tão apregoada responsabilidade e a sua tão desejada autonomia. Pior, viraram contra si o país!

Como foi possível chegar até este ponto?

Na minha Coimbra de 50 e de 60, a praxe estava profundamente enraizada na cidade, uma cidade pequena e fechada, onde ao longo de mais de quatro séculos as suas duas sociedades – a futrica e a académica – se tinham sabido acomodar uma à outra, numa relação de dependência recíproca que, pese embora as inúmeras escaramuças de percurso, fazia com que a cidade se revisse na sua academia e a academia se revisse na sua cidade.

Como bem explica António Rodrigues Lopes (1), a sociedade académica estruturava-se então – pelo menos, já desde o séc. XIX – de acordo com os cânones de uma sociedade tradicional, com um projecto socio-político, personalizado, isto é, dotado de identidade bem definida, não lhe faltando sequer os instrumentos para exercitar ou articular a sua sociedade política tendo por suporte uma classe hierárquica estruturada apenas em função do grau académico e não do nascimento ou do acaso.

Essa sociedade tinha, no meu tempo, um universo social (estudantes universitários, dos liceus e dos colégios particulares), um território de vigência (a cidade de Coimbra), um núcleo territorial de dominação (a Alta), santuários onde nem a polícia ousava entrar (da Porta Férrea para dentro e as Repúblicas) e uma lei – a Praxe – uma praxis consuetudinária, passada (e alterada) de geração a geração, cujo primeiro código digno desse nome surgiu apenas em 1957 mas era, dez anos mais tarde, à data da minha saída de Coimbra, totalmente desconhecido da larga maioria dos seus estudantes, entre os quais eu me incluía. Porque a força da praxe não estava no Código mas sim na tradição, que tal código se limitou a decantar e registar.

Mas a dita sociedade tradicional tinha também os seus meios de policiamento para que a sua lei – a praxe – fosse cumprida (as trupes e as revistas por parte dos mais graduados ), os seus tribunais (funcionavam nas Repúblicas), os seus órgãos de recurso e de interpretação da lei (o Conselho de Veteranos), o seu promulgador dos decretos, espécie de Presidente da República (o Dux Veteranorum), e o seu órgão máximo de decisão (as Assembleias Magnas), a quem cabia decidir nas grandes matérias, nomeadamente greves escolares e luto académico.

Analisando as coisas por outro prisma, pode dizer-se que havia, em simultâneo, vários poderes e realidades que contribuíam, cada um a seu modo, para a continuidade, a criatividade, a afirmação e o bem-estar da sociedade académica:

• desde logo, a hierarquia individual dos seus membros perante a praxe, a qual reflectia a progressão académica dentro do curso, ou seja, a hierarquia do mérito;
• os veteranos e o seu conselho, reflectindo o peso da antiguidade, o saber dos velhos, o “conselho dos anciãos”, essenciais a uma sociedade cuja lei foi não-escrita durante séculos;
• a Associação Académica de Coimbra, reflectindo o poder eleito pelos estudantes, desde 1887;
• as Repúblicas (e o Conselho de Repúblicas), as mais fiéis guardiãs do espírito da praxe (para além do exercício da autogestão e da iniciação política), já que a sua existência e a sua memória se mantinham vivas para além da passagem efémera de cada repúblico por Coimbra;
• os organismos como a Tuna, o Orfeon, o TEUC e tantos outros que, nas suas digressões, levavam a chama da Academia de Coimbra aos quatro cantos do mundo;
• as secções culturais e desportivas da AAC, onde era possível exercitar o espírito e o corpo;
• a Sociedade Filantrópico-Académica, que teve um papel determinante no apoio aos estudantes mais carenciados no séc. XIX;
• a Briosa – equipa de futebol da AAC – elemento agregador, uma causa domingo a domingo renovada, que ainda hoje "guarda para si" a denominação pela qual a Academia de Coimbra era conhecida muito antes ainda de haver futebol;
• as festas académicas, com a sua "liturgia", à cabeça das quais a Queima das Fitas, onde (quase) todos subiam um escalão na hierarquia da praxe;
• os antigos estudantes espalhados pelo país e pelo mundo, quer pelo testemunho individual, alguns através da escrita das suas memórias, quer através das costumadas visitas de curso por alturas da Queima quer, ainda, pela militância das várias Associações de Antigos Estudantes de Coimbra.

Costuma dizer-se que a história nunca se repete. E é fácil de compreender que – depois de a praxe ter sido suspensa em 1969 e retomada duas a três gerações de estudantes mais tarde, já em pleno período democrático pós-revolucionário e com alterações profundas na sociedade – seria impossível que renascesse nos mesmos moldes e que não se sentisse, até, órfã de referências importantes e fora de contexto, como uma flor guardada em estufa que perdeu de vista o seu jardim.

Mas as praxes (que não a praxe, que essa não se transplanta) pegaram de estaca, até noutras paragens, mesmo em sítios cuja terra não estava preparada para as acolher. Terá começado com as Queimas – festa rija é sempre de apoiar! – e com o uso da capa e batina, e vá de estender-se ao que em Coimbra estava já só em lume brando nos anos 60: a relação de poder dos doutores para com os caloiros, o “praxar”. À falta de tradições ou querendo ir, até, para além delas (onde é que eu já ouvi isto?), vá de escarafunchar no Palito Métrico e de imitar as praxes violentas de há séculos atrás, vá de procurar no YouTube a ver se ainda se podia ir mais fundo,… e o resto está à vista de todos e acabou por contaminar também Coimbra, o sítio onde até teria sido fácil resistir aos exageros que se tornaram virais!

Voltando à sociedade tradicional académica que vigorou até 1969, ela vivia, no meu tempo, em perfeito equilíbrio com a sociedade futrica, a qual contemporizava com os seus excessos (que sempre existiram) e compreendia a sua bizarria. Mas tal equilíbrio só foi possível, porque a praxe evoluiu ao longo dos séculos sempre no sentido civilizacional ou seja, acompanhando o evoluir da sociedade. Assim, as praxes bárbaras que nos são descritas no Palito Métrico de meados do séc. XVIII foram-se humanizando ao longo de todo o século XIX e, nomeadamente, depois da República (1910) e do interregno praxístico de uma década que se lhe seguiu. Como exemplos simbólicos desta evolução, lembro que o selvático Canelão é abolido no final do séc. XIX, restando dele os pontapés-da-praxe com que a equipa de futebol da Briosa passou a bridar os recém-chegados ao team; e lembro ainda que a mais violenta das insígnias da praxe – a moca – desapareceu por completo das mãos dos estudantes, determinando o Código da Praxe de 1957 que, em contexto de trupe, a moca possa ser «substituída por um pau de fósforo com a cabeça por queimar»

Quem for hoje ler o Código de 1957 de forma literal, sem qualquer contextualização na academia coimbrã de então e sem entender os simbolismos que estavam em jogo, verá ali horrores, como seja o bicho e o caloiro serem considerados animais, estando, até, o caloiro situado 2 furos abaixo de cão! Pois devo aqui dizer que, se assim era, os animais do meu tempo eram bem mais respeitados do que os de hoje, pois nunca na minha Coimbra vi caloiros postos de quatro, postura de humilhação efectiva – e não apenas figurada - que é hoje entendida nos meios académicos que discutem estas coisas na internet como perfeitamente normal para um caloiro, entendendo-se, apenas, como anormal e ofensiva, a sua aplicação a não-caloiros!

E este simples exemplo ilustra bem que o que está por detrás da violência que as praxes voltaram a ostentar é, também, um retrocesso civilizacional!

E eu, não desculpando, até entendo! É que, se a praxe académica sempre evoluiu no sentido civilizacional, como poderia ela ter evoluído agora no sentido da tolerância, da humanização e da cidadania, numa sociedade onde a violência gratuita é exibida diariamente até à náusea, onde o poder se confunde com pesporrência e se exerce com arrogância, onde os divertimentos mais bacocos e a humilhação consentida fazem parte dos reality shows em  prime time, onde a Casa dos Segredos obtém o máximo das audiências na televisão?

Mas, no entanto, a sociedade moveu-se, agitou-se, sentiu-se mal! O que quer dizer que as praxes foram longe de mais e o equilíbrio tácito se rompeu. E mesmo que as boas intenções legislativas da A. R. não dêem em nada, já nada voltará a ser como dantes, porque a sociedade acordou. Porque mesmo que a sanção legal não surja, haverá a sanção social. A sociedade, uma vez alertada, vai passar a estar atenta.

Resta aos estudantes moverem-se também, sob pena de o equilíbrio se romper mas, agora, em sentido contrário. E a Academia de Coimbra, por nela residir a raiz das tradições académicas, tem especiais responsabilidades no movimento que se impõe. Assim os seus estudantes e as suas lideranças estejam à altura do momento!

Zé Veloso

Nota 1: Esta análise não pretende branquear excessos e deturpações da praxe que também existiam nas décadas de 50 e 60 do séc. XX. Nem ignorar os diversos movimentos de opinião e rebeliões contra a praxe que existiram em diversas épocas, tão ou mais animados do que aqueles a que hoje assistimos.

Nota 2: Para quem iniciou o post afirmando que "as praxes devem ser reguladas exclusivamente pelos estudantes" poderá parecer estranho que o termine com uma exortação aos actuais estudantes e líderes da Academia de Coimbra. Acontece, porém, que a praxe, as tradições académicas de Coimbra, esse imenso património imaterial que é usufruído e gerido pelos actuais estudantes, não é apenas pertença sua. Ele pertence a todos os que em Coimbra estudaram, bem como à Universidade e à própria cidade de Coimbra.

(1) A Sociedade Tradicional Académica Coimbrã. Introdução ao Estudo Etnoantropológico, Coimbra, 1982.

À PROCURA DE UMA CHAVE

    Estou mesmo aperreado! Há 3 dias que procuro a chave por todo o lado e não há meio de a encontrar!

    Não que a casa seja muito grande, que o não é. Só que começa a estar um pouco cheia com o que se acumula em quase setenta anos de vida. Com o passar do tempo vamos guardando um pouco de tudo, de papéis importantes a ninharias sem valor algum. De coisas antigas que herdámos até maquinetas obsoletas que talvez um dia venham a ser antiguidades. E, no meio disto tudo… a chave que não aparece!

    Há caixotes de livros, gavetas com cassetes e bobinas de fita, máquinas de calcular, a minha régua de cálculo, pesetas e escudos que não foram trocados a tempo, cacos de louça para colar um dia, películas e slides para organizar “quando me reformar”, fotografias em barda, em álbuns e em envelopes de carta, mapas, cartões-de-visita, um santinho da comunhão solene, convites de casamento, óculos de sol e de sombra, relógios e rádios sem pilha, restos de tudo e de nada, uma botijinha a álcool para aquecer as mãos nas noites frias do Porto, papéis e mais papéis, moedas, ferragens, chaves… mas não a chave que eu procuro.

    Eu sei que não anda longe! Ainda há uns dez ou doze anos me lembro de a ter visto no meio desta confusão a que a minha mulher chama lixo mas que eu espero que, um dia, se tiver a sorte de morrer famoso, lhe venham a chamar “o espólio do Zé Veloso”.

    Já corri todas as cómodas, estantes e escrivaninhas, as gavetas das mesinhas de cabeceira e do toucador. Nem esqueci o velho camiseiro que veio de Ançã! Abri caixas e caixinhas, encontrei mil recordações que já tinha varrido da memória. Espetei, até, um alfinete num dedo. Mas, da chave… nada!

    Esta chave não é como as outras, embora faça a mesma coisa. Quem olhar para ela sem a conhecer, talvez não entenda mesmo que se trata de uma chave. É larga e curta, simétrica, e a pega circular tem no meio uns raios em X. É uma chave absolutamente única!

    Não que com ela abrisse hoje grande coisa! A porta que ela abria já foi feita em pedaços. A casa que ela franqueava já só existe em fotografias ou na nossa imaginação. Por isso esta chave é tão importante para mim. Ela é o último vestígio físico, palpável, que possuo do 333 da Avenida da Boavista!

    Ela é a chave que todos nós levávamos no bolso na hora da saída. Para voltar a entrar na nossa casa – a República – sempre que necessário, sem ter de bater à porta. Porque a figura de ex-repúblico não existe. Quem um dia foi repúblico, repúblico fica para toda a vida.

    Zé Veloso

Nota 1: Quase um ano depois de ter suspendido a escrita no blogue, escrita que só deverei retomar com regularidade lá para o início de 2014, resolvi trazer aqui um texto que publiquei no Kápranós, jornal da Real República dos Lysos – a minha República – aquando do seu último Centenário.

Faço-o em homenagem às Repúblicas de Coimbra, cuja tradição os Lysos perpetuaram no Porto, numa altura em que a sobrevivência de algumas delas poderá estar ameaçada pelo aumento das rendas de casa.

Nota 2: A Real República dos Lysos – a última república sobrevivente do Porto – vive hoje na sua quarta morada. Aquela chave esquisita, que acabaria por encontrar dias mais tarde, abria a porta do 333 da Avenida da Boavista, morada da República no final da década de 60.

DO ADEUS AO ESCUDO AO ADEUS AO EURO?

Pouco propenso a escrever neste final de ano, muito por culpa do desatino de uma crise que transformou dez milhões e meio de portugueses num bando de “troikados” a quem se vai retirando, pouco a pouco, a alegria e o futuro, lembrei-me de trazer até aqui, como crónica de passagem de ano, um texto escrito há precisamente 11 anos, numa época em que mantinha na mailing list da Briosa uma rubrica intitulada Penedo d@ Saudade, denominação que viria depois a adoptar para este blogue.

31 de Dezembro de 2001

Caros amigos,

De férias no centro do país, escrevo a crónica de hoje à mesa de um café de Aveiro, enquanto tomo uma bica e passo os olhos pela “Visão”. A capa da revista exibe um relógio-despertador, quase a disparar, com uma moeda de 1 euro no lugar do mostrador.

Os euros vêm aí! Daqui a 15 dias ninguém falará já de escudos. A malta irá trocá-los a correr, com a mesma velocidade com que substituiu as matrículas dos carros, inclusive aquelas que, pela idade do veículo, não eram obrigadas a seguir para o lixo. Mas a malta é assim. Gosta de virar depressa as páginas da integração europeia, como se tivesse medo de ficar à porta. Viva a CEE! Abaixo o Escudo!

Aliás, se virem bem, os escudos sempre foram mal-amados. Tal como os seus filhotes, os centavos. Escudos e centavos são palavras duras, sem musicalidade e, como tal, nunca entraram bem no nosso léxico do dia-a-dia. Ainda hoje, quando o escudo vai acabar, continuamos a dizer “vinte e cinco tostões”, “sete e quinhentos”, “dez mil reis”, “cem paus” e “cinco contos”. O escudo nunca conseguiu impor-se verdadeiramente ao “milrei”. Os centavos, mesmo às dezenas, nunca levaram de vencida os tostões. E os contos, talvez por serem contos de reis, sempre nos embalaram melhor que os milhares de escudos da República.

O escudo não me deixa saudades por aí além. Saudades tenho, isso sim, da moeda de 25 tostões, essa maravilha da técnica numismática que, paradoxalmente, conseguia tornar um preço de 7$50 mais redondo que um de 7$00 ou de 8$00!

A moeda mais pequena de que me lembro era a de 10 centavos, o tostão. O tal do vinho “em cima de melão”. A moeda, que era originalmente de cobre, teve de ser substituída por uma de outra liga – os “marcelinhos” – quando o valor do metal superava já o seu valor facial. Antes disso, havia já quem as fundisse para fazer pratos címbalos para baterias.

Com 1 tostão se compravam os chamados “rebuçados de tostão”, que vinham enrolados em jogadores de futebol que se trocavam ao “abafa”. Com 2 ou 3 tostões, já não me lembro ao certo, se comprava o alívio de tomar assento na sentina da Sereia, quando em prolongadas tardes de estudo ao ar livre nos dava a tremideira antecipada dos exames.

Com 4 tostões (um cruzado) se comprava, durante décadas a fio, um papo-seco; ou um bico, que queria dizer a mesma coisa. Com 5 (uma coroa) se mandava um postal e se fazia uma chamada local sem limite de tempo. Barato namoro...

Com 7 tostões se ia de eléctrico até à Baixa, sendo que para regressar à Alta eram precisos 8, o que era já muito dinheiro! Mas, felizmente, “aquele outeiro era mais fácil de descer que de subir” e, por via disso, os eléctricos para cima seguiam cheios; e a malta podia subir a Sá da Bandeira escondida no estribo, fazer de conta que entrava na Praça da República e poupar com isso 1 tostão, já que, da Praça da República para cima se viajava por 7 tostões apenas. Maravilha!...

Com 10 tostões se estampilhavam as cartas. E esse preço cristalizou-se de tal maneira que, ainda hoje, quando em casa pretendo selar um subscrito para o correio, tenho por hábito perguntar por onde andam os selos de 10 tostões (ou seja, os selos de cinquenta e tal escudos).

O papel selado, esse, custava 5 escudos (e nunca 5 mil reis, que com a República não se brinca!). E, a partir daí, resta lembrar que o Combinado N.º 1 ao balcão do “Mandarim” ou do “Casanova” andava pelos 9 escudos, no final dos anos 50, tendo subido ao longo da década de 60 até aos 12$50. A bica rondariam os 10 tostões e o fino talvez andasse pelos 15 ou 20. E quem preferisse comer na mesa, sempre poderia deixar uma “croa de gorja pò Sô Talina”.

Até aqui, todos os “Penedos” focaram sempre temas ligados à Académica, à cidade de Coimbra ou à sua Academia. O de hoje saiu ao lado. Mas, para que não fuja totalmente à regra, só preciso do vosso fio-de-beque. É que, por muito que puxasse pela memória, não me consigo recordar do preço das quotas de sócio da Briosa, nos idos anos de 50 e 60. Quem ajuda?

É hora de acabar a crónica. Peço para pagar a bica, ou melhor, o aluguer da mesa. Como estou num café fino, a conta reza assim: 1 café – Esc. 120$00;  Euro 0,60.

120 escudos por 1 café? Bolas! Prefiro pagar em euros!

Um abraço e um bom ano a todos... com muitos euros.

Zé Veloso

…   …   …  

É estranho, não é? Que diferença entre o estado de espírito que existia no final de 2001 e aquele que hoje se respira! Em onze anos, apenas, passámos da euforia do euro – que tudo iria resolver – à descrença num euro que nos está a sufocar!

Deixando para trás o texto despreocupado de 2001 e voltando, preocupado, ao dia de hoje, aqui ficam os meus votos para que em 2013 o escudo continue morto e enterrado, por muitos e belos anos, mas se criem condições para que não esteja o euro a sufocar-nos a todos por muitos mais anos ainda.

Um abraço e um bom ano para os leitores do Penedo d@ Saudade.

Zé Veloso

A SEBENTA – UMA INSTITUIÇÃO COM SETE VIDAS!...

    No meu tempo de Coimbra a Sebenta estava no auge. Rara era a cadeira que a não tinha, raros eram também os livros que consultávamos. E os sebenteiros tomavam assento na primeira fila das teóricas, munidos do último grito das novas tecnologias – um gravador de fita que ocupava todo o tampo da carteira!

    As sebentas no prelo iam saindo em fascículos à medida que as aulas avançavam, editadas a mais das vezes pela Almedina, onde se vendiam também as sebentas de anos anteriores já devidamente encadernadas. Quanto às sebentas em segunda ou terceira mão, o seu valor dependia da quantidade e suposta qualidade dos apontamentos à margem, podendo a ex-sebenta de um urso ser transaccionada por valor superior ao duma sebenta nova.

    Poucas sebentas de Coimbra terei guardado comigo, pois cedo concluí que, enquanto futuro engenheiro, jamais voltaria a demonstrar o Teorema de Bolzano-Weierstrass ou a escrever aquelas Fórmulas de Poiseuille que ocupavam de ponta a ponta os dois quadros do anfiteatro das Físicas. Chegado ao Porto, a instituição Sebenta lá continuava imperturbável, escrita por sebenteiros ou pela mão dos próprios mestres. Mas era chique dizer que se estudava por reputados livros de Engenharia, o que só em parte era verdade. E pairava no ar a ideia de que a instituição teria os dias contados. Mas seria assim?

    A verdade é que, passados mais de 40 anos sobre a minha formatura, a Sebenta continua vivinha da costa, não apenas em Coimbra mas também noutras universidades (1), elaborada por alunos ou por professores ou pelos primeiros com revisão dos segundos, policopiada ou – sinal dos tempos – distribuída online! O suporte tem vindo a mudar, podendo até os textos aparecer travestidos de apresentações powerpoint. Mas o conteúdo continua a ser o mesmo – os apontamentos da aula!

    Diz o povo que «nem rei nem papa à morte escapa». Mas a sebenta dá mostras de não querer morrer, apesar da má reputação pedagógica que muitos lhe atribuem e de alguns a terem já sentenciado de morte.

    Os seus defensores apontam-lhe a virtude de ela constituir uma ferramenta fácil de utilizar pelos alunos, já que procura reproduzir fielmente o conteúdo das aulas. Os seus detractores vêm, nessa mesma virtude, o seu grande pecado – limitação do universo de consulta por parte dos alunos, cristalização da ideia de que existe uma só verdade, a que sai da boca do mestre.

    Escreve Manuel Alberto Carvalho Prata (2) que a sebenta remontará à criação das próprias universidades, tendo como antecedentes as postillas ou apostillas, apontamentos tirados nas aulas pelos alunos, numa época em que raros eram os livros disponíveis e cabia aos lentes fazer para os alunos a leitura de alguns que houvesse; que o uso das postillas foi encorajado até à reforma pombalina da Universidade de Coimbra (1772), reforma que impôs aos lentes a escrita dos compêndios e proibiu o uso das postillas, «para não se consumir prejudicialmente em tão prolixas escrituras o tempo, que mais útil, e suavemente se deve empregar na explicação das lições» (3); e que tal imposição não foi cumprida, apesar de vários avisos régios, o que levou o Principal da Universidade a determinar em 1786 «que de agora e para sempre se desterre e proscreva desta Universidade o pernicioso costume de escrever nas aulas» (4), determinação essa que era acompanhada de severas sanções para os prevaricadores.

    Mas, chegados ao início do Século XIX e estando já inventado o processo litográfico de reprodução de textos, as postillas, que embora proibidas nunca tinham sido banidas, encontraram o seu processo natural de reprodução, dando lugar à Sebenta. E Trindade Coelho, que entrou para Direito em 1880, publica em 1902 o seu In Illo Tempore, onde evoca a Sebenta em termos que permitem supor que a mesma pudesse ter já entrado em declínio no início do século XX. Puro engano!… Durou, pelo menos, mais 110 anos! E sabe-se lá quando acabará!...

    Sigamos, então, Trindade Coelho, num texto que sempre me provoca o riso de cada vez que o leio: «No tempo em que eu andava em Coimbra, ainda a boa e imortal sebenta reinava em todo o seu esplendor! Eu nem fazia sequer ideia, ao chegar a Coimbra, do que vinha a ser isso da sebenta; mas, industriado logo a tal respeito, vim a saber que era uma espécie de folhinha litografada, formato 8.º, que saía todos os dias compendiando a explicação do lente; que se chamava “sebenteiro” ao que a redigia; que custava sete tostões por mês cada uma; que eram três em cada ano, visto as cadeiras em cada ano serem três; e, finalmente, que, enquanto o lente explicava a lição para o dia seguinte, só o sebenteiro ouvia o lente, e que os mais, todos, e eu portanto, podiam muito bem ler o seu romance, fazer o seu bilhetinho e passá-lo ou comentar os que vinham dos outros – ou então, se preferíssemos, dormir ou fazer versos!
    Não havia nada de melhor! Além disso, algumas metiam também as suas piadas; outras davam caricaturas – e sebenteiro havia que amenizava por tal forma aquela estopada, que até dava versos para o fado no fim de semana, e convocava os discípulos, em anúncios, para trupes aos caloiros, ou outras pândegas!
    As sebentas tinham em geral oito páginas, e cada um ia pelas suas ao cair da noite, e eram duas por noite; mas, se o lente se tinha alargado na prelecção, ou o sebenteiro era maçador, às tais oito páginas acresciam outras – e a esse suplemento, que era sempre amaldiçoado, chamava-se o “resto”!»
    E, mais à frente, «Está pois a ver-se que a Sebenta era uma instituição universitária; mas ainda assim, coisa curiosa, cheirava sempre a “contrabando”».

    Apesar de não se conhecer a data do seu nascimento, os estudantes de 1899 decidiram celebrar-lhe o “Centenário” com uma festa de arromba, que incluiu o maior cortejo académico até então ocorrido em Coimbra, razão pela qual tais festejos têm sido erradamente apontados como os precursores da Queima das Fitas.

    Desse tempo, está muito divulgada a figura da Maria Marrafa que, ao cair da noite, calcorreava a Alta, distribuindo os fascículos da sebenta casa a casa. Conta-se que não distribuía apenas a sebenta e que, de quando em vez, à mistura com a sebenta, ia deixando também as suas carícias. E até empréstimos em dinheiro para algum estudante em aperto.

    Outra figura típica de então era o litógrafo Manuel das Barbas. Só há alguns dias lhe consegui ver a cara, que aqui deixo igualmente registada. Como a foto parece indiciar, deveria transpirar cebo por todo o lado, dado que o sebo era o lubrificante utilizado no processo litográfico, sendo essa uma das razões aventadas para a origem do nome "sebenta" (5). O Fado da Sebenta, com letra de Afonso Lopes Vieira, fez-lhe a maldade de lhe escrever antecipadamente o epitáfio para a sepultura:


«Aqui jaz Manoel das Barbas;

Trabalhou muito, e bebeu…
Lithographava sebentas,
Mas foi feliz : - nunca as leu.»

    
Termino esta crónica com uma história muito bem contada por Camilo de Araújo Correia (6), história que não resisto a transcrever na íntegra, a qual envolve o sebenteiro Júlio Condorcet, de seu verdadeiro nome Júlio Pais Mamede, médico radiologista, que nas suas actividades de exímio prestidigitador se apresentava como Conde de Orcet, the King of Embarrilation.

    «Condorcet foi um aluno de medicina com tanto de estudioso como de pândego. Não sei se por necessidade, se para arranjar mais uns cobres para a estroinice, foi também sebenteiro. Noites e noites a passar à máquina os apontamentos colhidos nas aulas, ditados por um condiscípulo, seu colaborador na preparação das sebentas.
    Certa noite, a certa altura, saiu esta frase dos apontamentos:
    – …”diz a mitologia que foram uns corvos que tiraram aos deuses o poder de curar e o deram aos homens”…
    – Alto aí! – cortou o Condorcet
    – Que é?!
    – Como se chamam esses corvos?
    – Sei lá! Aqui não está nome nenhum…
    – Mas devia estar! Uns corvos dessa importância não podem deixar de ter nome, caramba!... Ora deixa cá ver… deixa cá ver… Que dizes a “Giribites”?
    – Põe lá o nome que quiseres mas olha que pode dar mau resultado! – cortou o companheiro, morto por andar para a frente com os apontamentos.
    Não deu mau resultado. O que deu foi um gozo medonho nos exames de “História da Medicina” desse ano.
    Na primeira referência de um examinando aos “corvos Giribites” o lente deu um salto na cadeira e perguntou fora de si:
    – Corvos quê?!!
    – Giribites… – respondeu, a medo, o aluno?
    – Giribites?!?!... Onde é que o senhor aprendeu isso?
    Como, nesse tempo, os lentes não podiam ouvir falar em “sebentas”, o rapaz foi-se defendendo com a mentirazinha do costume.
    – Foi num livro que me emprestaram… já bastante antigo…
    – Hum… bem… bem…
    Assim desarmado, o mestre continuou o exame sem mais incidentes. Incidentes houve, depois, com os alunos que não sabiam dizer o nome dos corvos!!!
    – … foram uns corvos da mitologia… Ia dizendo o aluno.
    – Como se chamavam esses corvos? Perguntava o mestre, atento à lengalenga.
    – …… – Emudeciam os ignorantes.
    – Giribites, senhor!... Giribites!... Vocês não estudam nada!... É tudo pela rama… tudo pela rama!...»

    Sabe-se que, neste caso, a marosca foi descoberta e os “corvos Giribites” não voaram por muito tempo. Mas quantos outros “corvos Giribites” não terão passado já a verdades científicas irrecusáveis?

    Zé Veloso

(1) Uma rápida sondagem junto de alunos das universidades de Coimbra, Porto e Lisboa permitiu-me perceber que a Sebenta ainda se mantém bastante activa, dependendo dos cursos e das Faculdades.
(2) Manuel Alberto Carvalho Prata, “Academia de Coimbra – (1880-1926) – Contributo para a sua História”, Imprensa da UC, 2002
(3) “Estatutos da Universidade de Coimbra”, 1772
(4) Teófilo Braga, “História da Universidade de Coimbra”, Tomo III, 1898
(5) Outras razões aventadas têm a ver com a fraca qualidade do papel, gorduroso, e com a sujidade de gordura acumulada nas páginas, depois de muito manuseadas.
(6) Camilo de Araújo Correia, “Coimbra Minha”, Almedina, 1989

Fotografias:
Sebenta manuscrita de Direito Civil: Obtida das separatas do Diário de Coimbra relativas aos "100 anos da Queima das Fitas", com textos de Artur Ribeiro. 
Maria Marrafa: obtida da internet.
Manuel das Barbas: Obtida de uma versão digital do livro "Typos de Coimbra" de Mário Monteiro, Livraria Editora Guimarães, 1908.
Fado da Sebenta: Fotografia (do autor) de um original do folheto com a música e letra do Fado e do Hino da Sebenta.

CAMPO DO BOLÃO, QUEM TE PÔS O NOME?

    Há dias atrás, enquanto percorria o Facebook, dei com este postal antigo. Observado com cuidado, percebe-se que a vista não é do Campo do Bolão. Mas poderia muito bem ser, já que contém alguns traços que lhe são (eram) característicos: o extenso campo pronto a ser lavrado, a junta de bois que puxa a charrua, o homem que mantém o bico do arado bem fundo na terra, o miúdo a quem os bois seguem – não sei se por rotina se por respeito à enorme vara que leva ao ombro – e, lá longe, o recorte de Coimbra no horizonte. A vista corresponde a uma zona na margem esquerda do Mondego, a montante da Ponte de Santa Clara. Como disse, não é do Campo do Bolão mas poderia muito bem ser.

    Para quem não tenha passado por Coimbra ou se tenha já esquecido da sua geografia, o Campo do Bolão é uma planície absolutamente plana, com algumas centenas de hectares, entalada entre o chamado Rio Velho – leito natural do antigo Mondego – a Linha do Norte e a estrada que da Adémia vai até à Cidreira e à Geria. É um campo extremamente fértil, já que só depois das obras de regularização do Bazófias deixou de ser anualmente invadido pelas suas águas, às quais se juntavam igualmente as da Vala do Norte, vindas dos lados do Caramulo.

    A memória que dele tenho data dos anos 50, andava eu no liceu. Na época das aulas, morava em Coimbra com as minhas irmãs e o meu irmão. Ao final da tarde de sábado, regressávamos a Ançã para passar o domingo, fosse na carrinha Peugeot 203 de 3 bancos conduzida pelo meu Pai, fosse na camioneta da carreira José Maria dos Santos & Cª Lda. E o Campo do Bolão ficava, invariavelmente, no nosso caminho.

    Em época de cheias, quando a água do Rio Velho invadia o campo, “ia-se à volta”, pela Adémia, que era, aliás, o trajecto regular da carreira. Nessas semanas, o campo transformava-se num lago e Ançã ficava mais longe de Coimbra.

    Passadas as chuvas, abria aos automóveis a estrada entre a Estação Velha e a Cidreira, onde uma velha ponte de madeira, que não permitia o cruzamento de dois carros, desembocava numa apertada curva. Nesse pequeno troço, olhávamos para o campo de soslaio, já que a estreiteza do traçado não permitiam despregar os olhos dos muros que ladeavam a estrada ou de algum carro que viesse em sentido contrário, como se fôssemos nós a conduzir o automóvel. Mas, no troço entre a ponte da Cidreira e a Estação Velha, a vista do campo estendia-se até aos choupos que ladeavam a recta da Adémia e era o tempo de observar a intensa faina agrícola que ali se desenvolvia.

    No campo havia centenas de pequenas leiras individuais, tomadas de renda para sustento de economias familiares, que se distinguiam umas das outras pelo avanço dos trabalhos agrícolas, que conferiam matizes diferentes às cores do terreno. E, enquanto avançávamos lentamente naquelas estreitas estradas, era possível contar o número de juntas de bois – idênticas às do postal – que se espalhavam pelo campo, leira a leira, na corrida contra o tempo que antecede as sementeiras. E com frequência esse número ultrapassava a centena, o que parece hoje inacreditável.

    Mas de quem era, então, esse imenso campo que contava com centenas de rendeiros? Nessa altura seria já de mais de um dono, mas no passado não fora assim.

    Contava o meu Pai que o campo fora em tempos de um só senhor, o qual, não tendo herdeiros, o deixou por herança a um afilhado. Como é sabido, as prendas que era uso dar pela Páscoa aos afilhados de baptismo chamavam-se "folar", sendo que, na região entre Ançã e Coimbra, o folar é um bolo que lembra o bolo de Ançã e tem um ou mais ovos cozidos em cima. Ao pé destes folares tradicionais, que não são mais do que um simples bolo, bem pode dizer-se que a prenda que o dono daquele campo todo deu ao afilhado era … um "bolão"!

    E meu Pai rematava a história dizendo que aí residia a origem de tão singular nome – Campo do Bolão.

    Como aos 12 anos não desconfiamos daquilo que nos contam, nunca perguntei ao meu Pai se a história era verdadeira ou se era lenda.

    Hoje, já mais velhinho, tentei procurar na “net” alguma dica que me reconfortasse acerca da veracidade da história. Nada encontrei. Mas, curiosamente, apareceu-me um documento do Arquivo da Universidade de Coimbra, onde se inventariam os bens do antigo Colégio de S. Bernardo, também conhecido por Colégio do Espírito Santo, o qual, tendo sido fundado em 1550, foi dotado com as rendas do Mosteiro de S. Paulo de Frades (que anexou). E, por essa via, aparecem várias referências a um campo (campos ou herdades) do Bolão, nomeadamente a «12 jeiras no campo do Bolão, em Vila Franca, termo de Montemor-o-Velho» (será, por certo, Vila Franca, lugar da freguesia de Arazede, concelho de Montemor-o-Velho), e a uma «Carta de venda que fez Pedro de Bolão a Fernão Pires chantre de Lisboa e fundador do mosteiro de S. Paulo de hua herdade no Bolão na Era de 1258». O que mostra que a palavra “Bolão” já no século XIII servia para nomear um campo agrícola, sendo também utilizada como sobrenome.

    Terá o campo do Bolão de Montemor-o-Velho alguma coisa a ver com o de Coimbra, apesar de se tratar de terrenos distantes um do outro? Teria a herdade no Bolão (Montemor-o-Velho) esse nome por ter pertencido a Pedro de Bolão ou tratar-se-ia exactamente do contrário? Teria o Campo do Bolão (Coimbra) pertencido a alguém de apelido Bolão? Será que a palavra “bolão” significava, em tempos idos, algo que era aplicável tanto ao campo de Coimbra como ao de Montemor-o-Velho? Será que nada disto é válido e existe algures uma teoria consistente?

    Ou será que eu sou um racionalista inveterado e só estou a arranjar argumentos para pôr em dúvida uma curiosa e bonita história que, um belo dia, um pai contou aos seus filhos, enquanto circulavam de automóvel entre Coimbra e Ançã?

    Zé Veloso

P. S.

«Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades…»

A Briosa deixou de treinar no Campo de Santa Cruz, para treinar no Campo do Bolão.

E o campo, que era rico na produção de milho, passou também a produzir golos!

No dia em que a Briosa volta comparecer, 41 anos depois, numa competição europeia, faço votos para que volte da República Checa trazendo na bagagem um bolão (uma vitória) ou, pelo menos, um bolinho (um empate)!

ZV

URINÓIS DE COIMBRA

    A crónica de hoje tem a ver com um assunto sensível. Trata-se de uma matéria politicamente incorrecta, cuja abordagem nesta altura poderá ser, quiçá, pouco patriótica. Estamos em plena visita de avaliação dos da troika – que tudo irão vasculhar nas próximas semanas – e receio bem que, quando chegar a altura de lerem esta crónica, não levem a sério um país onde todos deveríamos estar cabisbaixos e agradecidos em vez de andar por aí a escrever sobre temas fracturantes, cujo odor lhes possa fazer chegar a mostarda ao nariz.

    Mas há obrigações que não se podem adiar. E é já tempo de não deixar cair no esquecimento essas relíquias que ainda havia na Coimbra do meu tempo – os urinóis de ferro – espécie de biombos curvilíneos em cujo labirinto, em forma de caracol, se entrava aflito e se saía aliviado, e onde ninguém tinha de bater à porta pois que logo de fora se percebia se era a altura própria para entrar, já que a sábia arquitectura dos ditos biombos deixava à vista a canela dos utentes, por cujos movimentos ou quietude se avaliava o tempo sobrante para o despacho.

    Aqui deixo hoje exarada, até que o Google me apague o blogue, a minha singela e grata homenagem a esses desaparecidos espécimes de mobiliário urbano, que bem falta nos fazem em época de crise, já que, em relação aos de hoje, tinham a vantagem de ser grátis, poupando-se o consumo duma bica ou duma água sem gás, pois que é feio entrar e sair num estabelecimento sem fazer despesa. Claro está que estas considerações se não aplicam às senhoras, as quais poderiam sempre continuar a ir aos cafés e restaurantes e assim haveria alguém para pagar o IVA a 23% na restauração, o que deixaria a troika e o governo mais tranquilos e contribuiria para a redução do défice.

    A provar que os urinóis são um assunto é sério, que eu não vim para aqui fazer baderna e que não me movem sentimentos antipatrióticos, veja-se o que aparece escrito no livro SANTA CRUZ: UM CAFÉ COM HISTÓRIA (1). Aí se conta: Nos anos de 1940 existia um urinol junto ao Café. O cheiro por vezes tornava-se desagradável no seu interior, de tal forma que o empregado Coutinho exerceu com veemência a influência que detinha na Câmara Municipal, e conseguiu que o mesmo fosse retirado do local. Havia, no entanto, de cumprir uma cláusula por parte do Café – o reconhecimento de que todo o cidadão de Coimbra podia utilizar as suas casas de banho. E assim se fez. E tudo foi exarado em acta camarária. A partir daí, os detractores do café, principalmente os estudantes, começaram a designá-lo por “urinol público” ou “café de merda”.

    Pena tenho eu de, no meu tempo de Coimbra, não ter sido informado de tais obrigações que o Café de Santa Cruz contraiu para com a cidade, de papel passado e tudo. Ter-me ia poupado o custo de algumas bicas ou uma subida em passo apertado para tomar um banho junto à praça. É que, nas traseiras do Mercado D. Pedro V, de frente para os antigos correios, à esquerda de quem saía da praça e logo a seguir a um quiosque de jornais, estava um dos tais urinóis de ferro. Mas a corrosão atingira já as canalizações da água de aspersão, de tal forma que quem entrava para as verter se arriscava a sair de lá salpicado da cabeça aos pés. Era um urinol para os dias quentes! O meu irmão contou-me que, no seu interior, alguém bem-disposto escrevera a seguinte quadra:

            Isto não é um urinol

            É uma coisa indecente
            Vem a gente mijar nele
            E é ele quem mija na gente

    Pobre urinol da praça... não te deram concerto, tiraram-te lá do canto e, agora, os que por lá passam fazem o mesmo que faziam dantes mas vê-se-lhes o corpo todo e ainda têm de o fazer ao relento!

    Mas o mais afamado, aquele que, estou certo, resolveu as aflições de meia Coimbra, a meia Coimbra que usava calças, situava-se ao cimo da Sá da Bandeira. Prantado junto à Praça da República, estava bem enquadrado na paisagem, adornado pela casota dos cisnes e meio disfarçado pelo quiosque dos jornais (só ainda não entendi esta atracção entre os urinóis e os jornais. Adiante…).

    Um grande favor lhe fiquei a dever: um belo dia em que por ali rondava uma trupe, era eu ainda bicho ou caloiro, logrei fintá-la entrando no “labirinto”, onde, contendo a respiração, fui controlando os movimentos do inimigo através do rendilhado dos painéis de ferro meio apodrecidos, escudado no facto de a condição de futrica ou de estudante não ser facilmente avaliável pela barriga da perna. O que mostra que nem sempre a corrosão é uma desvantagem...

    Nascidos em França, julga-se que no século XIX, não sei em que data chegaram a Coimbra, onde, praticamente, não deixaram registo de imagem, talvez por pudor dos retratistas. Mas existiam ainda na década de 60, sendo que pelos anos 70 terão ido para a sucata, como normalmente acontece num país de sucateiros.

    Ao invés, em cidades europeias de países que presam o seu património, é possível ver, ainda hoje, em jardins e outros espaços públicos, devidamente conservados, alguns exemplares de ferro fundido que são verdadeiras obras de arte. Assim se pode comparar o ontem e o hoje. Assim se mostra aos mais novos que o conforto e a higiene de que hoje gozamos não nasceram de geração espontânea.

    Procurei, com afinco, uma fotografia dos urinóis de Coimbra, em pose institucional, que pudesse ilustrar esta crónica. Gostaria de os ver retratados na flor da idade, enquanto jovens bem-parecidos e não com o ar decrépito que lhes conheci. Mas nada. Apenas encontrei no livro COIMBRA. IMAGENS DO PASSADO (2) , uma foto de 1953, tirada a partir da Estação Nova, onde apenas é visível a cúpula de um deles, envergonhadamente escondido atrás de um parque de camionetas de carreia, onde hoje está um quiosque de jornais (tinha que ser!...)

    Estive quase para não a colocar aqui. Um urinol só faz sentido… em sentido… e de corpo inteiro!

    Zé Veloso

    PS: Já depois de terminada e publicada a crónica, soube que em Lisboa ainda há urinóis de ferro a funcionar, nomeadamente no Castelo de S. Jorge.

(1) SANTA CRUZ: UM CAFÉ COM HISTÓRIA, António Inácio Correia Nogueira, Câmara Municipal de Coimbra, 2007, pág. 106.
(2) COIMBRA. IMAGENS DO PASSADO. 1940-1960, Mário Nunes, Livraria Minerva1990, pág121.

VOU ENCHER A BILHA E TRÁGO-A

    À entrada do Parque Manuel Braga, um painel de azulejos tem pintada uma bem conhecida quadra de António Nobre. Qual o significado desta quadra? Será apenas uma evocação do “Basófias” ou será algo mais do que isso?

    Vou encher a bilha e trago-a
    Vazia como a levei!
    Mondego, qu' é da tua água,
    Qu' é dos prantos que eu chorei?

    Trata-se de uma quadra que é de inclusão quase obrigatória na letra da desgarrada que dá pelo nome de “Vira de Coimbra”. Sendo este o único fado de Coimbra que se coaduna com a minha voz, cantei-a anos a fio em encontros de amigos… mas nunca me preocupei verdadeiramente com o seu sentido. Era claro que teria a ver com o “Basófias” e com a sua falta de água durante a estiagem. Mas por que razão haveria eu de ir encher uma bilha de água ao rio?

    Entretanto, passei os olhos pelo Só, onde aquela quadra aparece, e foi então que entendi o óbvio: quem vai encher a bilha não é o estudante que canta o fado mas sim uma tricana. Trata-se, afinal, de uma versão moderna das cantigas de amigo…

    Até ao século XIX e ainda nas primeiras décadas do século XX, a “Coimbra dos amores” não estava ligada à Alta. Estava ligada ao Mondego e à parte baixa da cidade.

    Do Choupal até à Lapa foi Coimbra os meus amores…, canta Zeca Afonso, um fado de Mário Faria da Fonseca, gravado por Edmundo Bettencourt nos finais da década de 1920. E acrescenta Ó Coimbra do Mondego e dos amores que eu lá tive.

    E quanto a Augusto Hilário, lenda-viva que estudou em Coimbra de 1886 a 1896, diz o fado que leva o seu nome que cantava alta noite no Choupal e que toda a tricana escutava.

    No nosso tempo não teremos dedicado grande atenção ao Mondego e aos seus arrabaldes, até porque quem estudava em Coimbra tinha já a possibilidade de se deslocar no fim-de-semana até outras paragens fora de portas. Alguns de nós não terão, sequer, estado na Lapa ou no Choupal… muito menos alta noite. Mas o mesmo se não passava antigamente.

    Os saudosos campos do Mondego, de que fala Camões, eram então procurados amiúde pela população académica para passar os seus tempos de lazer, não apenas aos domingos, dias santos e de tolerância de ponto, mas também nas tardes durante a semana (já que apenas havia aulas de manhã), até que a cabra tocasse “as tristres” e os obrigasse a recolher ao estudo. E por ali se divertiam os escolares, fruindo a paisagem e cortejando as moças da terra – as tricanas – a quem iam prometendo casamento para depois das formaturas.

    Das margens do Mondego, e da sua bonita ponte de pedra, assistia-se, assim, à passagem de dois ciclos anuais, distintos mas simultâneos: o ciclo dos amores entre o estudante e a tricana, amores que fortificam nas estações mais frias para terminar em pleno Verão, no final de cada ano lectivo, com a partida para férias; e o ciclo das águas do Mondego – o “Basófias” – cujas cheias ocorrem no Inverno, na época em que os amores florescem, despreocupados e viçosos, mas cujas águas secam com a chegada do Verão.

    A quadra que vimos acima é a 7.ª de um conjunto de 18 quadras soltas, que António Nobre agrupou no Só sob o título Para as Raparigas de Coimbra. Se colocarmos em sequência 3 dessas quadras (7.ª, 8.ª, 13.ª e, novamente, a 7.ª), a sobreposição daqueles dois ciclos torna-se evidente.

    Vou encher a bilha e trago-a
    Vazia como a levei!
    Mondego, qu' é da tua água,
    Qu' é dos prantos que eu chorei?

    No Inverno não tens fadigas,
    E tens água para leões!
    Mondego, das raparigas,
    Estudantes e violões!

    Agora, são tudo amores
    À roda de mim, no cais,
    E, mal se apanham doutores,
    Partem e não voltam mais…

    Vou encher a bilha e trago-a
    Vazia como a levei!
    Mondego, qu' é da tua água,
    Qu' é dos prantos que eu chorei?

    O Painel de azulejos à entrada do Parque Manuel Braga parecerá, para muitos, uma simples evocação do “Basófias” antes da regularização do Mondego.

    Mas não será só isso. O que o painel expressa é o desabafo triste de uma mulher que amou, que se sentiu abandonada ao ver partir, talvez para sempre, o seu amado, e que viu secar as suas lágrimas nas areias quentes de um Mondego indiferente à sua mágoa.

    Zé Veloso 

QUEIMA DAS FITAS DE 2012. NOTAS À MARGEM DO CORTEJO

Como é que o cortejo da Queima de hoje é visto pelos estudantes de ontem? Para tirar as dúvidas, fui até Coimbra no primeiro domingo de Maio.

Quem for do meu tempo e tenha perdido o rasto a estas celebrações dirá que me enganei, que o cortejo não foi no domingo, mas sim na terça. Ou, então, dirá que “a Queima já não é o que era…” mas isso só mostra que a festa continua viva e autêntica pois que, se continuasse tudo na mesma – numa sociedade que muda todos os dias – por certo a Queima já estaria morta. Paradoxalmente, a tradição mantém-se viva porque a celebração se vai renovando.

Aliás, falando do passado, a Queima foi sendo construída ao longo de mais de meio século e apenas nas décadas de 50 e 60 do século XX se registou alguma acalmia no seu figurino. E é curioso notar que as maiores acelerações operadas na complexidade e magnitude dos festejos ocorreram nos períodos posteriores à implantação da República e à revolução do 25 de Abril, duas datas que marcam convulsões na sociedade que arrefeceram as praxe\\s académicas por cerca de uma década: de 1907 a 1915 apenas num ano há registo de festejos em que se queimassem fitas; e de 1969 a 1979 nenhuma Queima se realizou.

Voltando ao dia de terça-feira – uma “vaca sagrada” cujo abate em 2010 levantou alguns protestos – lembro que ele não era tradição muito antiga: o acto de queimar as fitas estreitas ou grelo começou por ter lugar no último dia do ano de cada curso, dia esse que não era o mesmo para todas as Faculdades (chamava-se “dia do ponto”, a que se seguiam as férias de ponto e, depois, os exames); só em 1919 passaram todos os cursos a queimar as fitas e a desfilar na mesma data; entre 1919 e 1947, queima e cortejo foram sempre a 27 de Maio, dia comemorativo do conflito “Olha o Boné!”; e só a partir de 1948 se fixaram na terça-feira. Entendo perfeitamente que o cortejo tenha agora sido mudado para domingo, dia em que mais facilmente as famílias se poderão deslocar a Coimbra para ver desfilar e abraçar aqueles que estão no centro da festa e, quantas vezes, também no centro dos seus projectos de vida e das suas preocupações orçamentais.

Fui para Coimbra algo mal disposto com o que vira em fotografias da Serenata Monumental. Aquela história de terem posto instrumentistas e cantores debaixo de uma barraquinha de lona branca no topo da escadaria da Sé Velha é de uma insensibilidade com a qual convivo mal. Assegurou-me, quem já tocou mesmo debaixo do portal da Sé, que ali não chove! Logo, existia uma solução natural para a chuva, como sempre existiu desde que a serenata tem lugar naquele largo. Era só recuar um pouco. Não daria tanto espectáculo, acredito. Mas daria menos barraca! Um dia descobrirão que aquele telheiro da treta ainda deixa entrar a chuva batida… e lá teremos uma marquise de alumínio no portal de entrada da catedral românica!

Tendo chegado manhã cedo e deixado o carro na zona da Penitenciária, tentei uma visita ao Botânico, onde há muito não entrava. Impossível! «Está fechado?» Ingenuidade minha, pensar que as flores se pudessem quedar pelos canteiros em dia de cortejo… Hoje, como no meu tempo, as flores são caras, o dinheiro é curto e o civismo é um bem escasso.

Mas esse revés deixou-me tempo livre para subir até ao Largo D. Diniz e ao largo da Sé Nova e observar por dentro a preparação da festa. Fiquei boquiaberto com a eficácia da organização, aliás, única forma de pôr em marcha, sem engarrafamentos, um cortejo com quase uma centena de carros, todos eles concentrados na zona da velha Alta desaparecida.

Ao longo dos arruamentos, os locais de estacionamento de cada carro estavam meticulosamente marcados no chão, com a indicação do seu número de ordem no cortejo. Pelas 11 da manhã, só metade dos carros ocuparia o seu lugar mas os restantes iam chegando, sem atropelos, e tudo se compunha!

E em frente da Sé Nova, no centro da praça que corresponde grosso modo ao Largo da Feira – onde as fitas eram queimadas há mais de um século – num palanque com um penico de dimensões generosas, para onde iam subindo os novos fitados, ordeiramente e em pequenos grupos, ei-los a queimar o grelo, a soltar as fitas e a erguer as pastas ao céu, num bonito gesto para a fotografia, à voz de um fotógrafo que marcava o ritmo da cerimónia, tal como acontece com os noivos nos casamentos de hoje: «Queimar o grelo! Soltar as fitas! Pastas ao alto! Não tapem as caras, por favor! Podem sair! Grupo seguinte!»

Tudo previsto, tudo muito profissional! E lembrar-me eu que quando o meu carro, saído do Quartel da GNR, chegou à Alta, a confusão reinante era tal que mal se conseguia romper até ao palanque, prantado num cruzamento sem significado algum; e que, antes que o carro se pisgasse – que o motorista já berrava de dentro da cabina que não tinha sido contratado para que lhe amolgassem a camioneta – lá houve um de nós que conseguiu chegar ao penico, levou consigo mais uns grelos emprestados e trouxe de volta o fogo com que queimámos o resto dos grelos e mais os dedos, sem ninguém que nos dissesse como é que aquilo se fazia e sem fotos que ficassem para a posteridade… Ah!, como eu invejo as facilidades de hoje!

E os carros? Aquilo sim! É projecto de engenheiro! Por fora são diferentes uns dos outros; mas por dentro a estrutura é sempre a mesma… e muito bem pensada. Na traseira abre-se uma porta que dá para uma ampla escadaria de madeira que vem quase até ao chão, facilitando, particularmente, o acesso das fitadas e permitindo carregar à vontade as caixas de cerveja, vodka, gin, espumante (ou champanhe?), refrigerantes e tudo o mais – mas tudo, mesmo – que o pagode gosta de beber, à mistura com sandes, bolos e demais iguarias de comer, ordeiramente arrumados debaixo de dois balcões largos, corridos a todo o comprimento do carro, balcões onde os novos fitados cumprem alegremente o papel de atenciosos “barman’s” de um bar ambulante que vai avançando por entre uma multidão sequiosa, enquanto eles próprios vão também molhando o bico e se vão divertindo quanto podem… e enquanto podem, ou melhor, enquanto aguentam.

Longe, muito longe, vão os tempos do vinho espumoso Messias, a 5$00 a garrafa, que agitada de boca em boca fazia saltar aquela zurrapa mais o gás pelo nariz! Longe vão os tempos onde os carros não tinham outro acesso que não fosse uma escada de pedreiro que se encostava pelo lado de fora e obrigava as fitadas a subir com a saia (des)travada e uma capa a servir-lhes de biombo!

E que dizer dos saltos para a piscina humana com que as cartoladas de Ciências do Desporto e Educação Física foram brindando a assistência, protegidas pela bênção de João Paulo II que, mesmo de costas, não deixou de lhes por a mão por baixo? Lá diz o ditado: Ao menino e ao borracho…

Aliás, a grande animação do cortejo, ao nível do solo, é hoje assegurada pelos cartolados, cujos cânticos, gritos e coreografias, envolvendo as cartolas e as bengalas coloridas, nada têm a ver com o ar grave (de pré-instalados na vida) que os cartolados do meu tempo faziam questão de ostentar. Talvez seja assim porque os cartolados de hoje, sabendo o que os (não) espera no final do ano, se alienam desse triste cenário, cantando a plenos pulmões – e, estou certo, cheios de convicção – que não querem deixar Coimbra nem a vida de estudante.

Rompendo uma tradição que vem de longe (desde quando?), este ano o primeiro carro não foi de Medicina, tendo sido dada a primazia a um carro de Direito, segunda Faculdade na hierarquia da praxe. Isto, como “cartão amarelo” aplicado ao curso de Medicina pelo atraso que, no ano passado, o carro n.º1 provocou ao arranque do cortejo. The show must go on!… e a Comissão da Queima tem mão pesada! Aliás, não apenas na parte disciplinar, já que fica com 25% dos patrocínios que cada carro consegue arranjar, mais à volta de 1.500 euros de inscrição por carro!!! Será que o ministro Gaspar andou em Coimbra?

Só não vejo saltar no ar aqueles livrinhos de papel baratucho, da cor de cada Faculdade – as plaquetes – que faziam a alegria da miudagem que corria de carro em carro – «Um livrinho, sotôr, um livrinho!» – onde, a par com as caricaturas e alguma quadra, apareciam os anunciantes, os tais do patrocínio. Hoje em dia, ou porque os cursos são grandes ou porque as outras despesas do fitado são enormes, deixou de haver Livro de Curso (admito que não seja a regra mas foi o que me foi dado ver). Assim sendo, as plaquetes subiram na hierarquia: deixaram de ser atiradas para a rua, sendo agora destinadas apenas a familiares e amigos, impressas num papel lustroso de boa gramagem, onde, para além das caricaturas e do bloco de anúncios, os colegas de carro aparecem em fotografias de grupo, em poses descontraídas e cinéfilas, fazendo o seu espectáculo. É o retrato da Queima de hoje: o espectáculo! Não me refiro apenas ao espectáculo em cartaz no Queimódromo. Refiro-me ao espectáculo do cartaz em que cada um é personagem. Tal como na vida de hoje! E por isso a Queima continua viva! A Queima, sem perder o essencial do seu simbolismo, adaptou-se aos tempos que passam, ao seu ritmo e aos seus valores, bons ou maus, goste-se ou não!

Pena é que muitos estudantes não saibam usar a capa e batina! É uma tristeza! Chega a ser confrangedor observar a forma desajeitada como alguns tratam a parte mais distintiva e funcional do traje – a capa! Não sabendo usá-la, parece que têm medo dela! Há quem a ponha ao ombro, de forma muito estudada e estática, dobradinha a rigor como acontece com os manequins das montras. Há quem a coloque no braço, engomadinha como uma toalha, estilo criado de café a quem só falta uma bandeja na mão com um galão e uma torrada! Inventaram, até, uma moda que não entendo como não é proibida, que consiste em fazer da capa – enrolando-a sobre si própria com a ajuda de um colega e juntando as pontas com dois nós – uma espécie de chouriço que se coloca a tiracolo… há muito que não via coisa tão inestética! Ao invés, muitos optam por trazer a capa caída pelos ombros, em posição de cerimónia (sem qualquer enrolamento da parte superior), vulgarizando uma postura que deveria ser guardada para situações excepcionais. Que saudades do tempo em que qualquer um sabia traçar a capa com elegância, trazê-la no braço ou ao ombro sem presunção… e sem ter de ler o “manual de instruções”! O que hoje se vê era inevitável: ninguém pode sentir-se à vontade com aquilo que só usa nos dias de festa!

Mas há razões que a razão desconhece: ainda que não consiga descortinar nada escrito no Código da Praxe, fez-se tradição que o caloiro só possa traçar a capa na noite da serenata, em local nobre (Porta Férrea, Porta de Almedina, Sé Velha) e com a ajuda de um padrinho. Isto não radica em nenhuma tradição da Academia de Coimbra, sendo puro folclore, porventura importado de outra universidade! E tem efeitos perversos: é o mesmo que dizer a um caloiro que não use capa e batina e que apenas a compre nas vésperas da Queima, já que ter uma capa e não poder traça-la é como ir a Roma e não poder ver o Papa! Para uma Academia que gosta de apregoar que a praxe é boa para integrar os caloiros – e sabendo-se que a identidade do traje é, em qualquer sociedade, um dos segredos da integração – vou ali e já volto!

Faço-me à estrada a meio da tarde, já que me espera um jantar em Lisboa. Ainda só terão passado nos Arcos uma vintena de carros mas eu já conheço o resto do filme, pois que em 1999 me integrei no cortejo com a malta da minha República – Os Ly-SOS: primeiro passarão os carros da Universidade (59), depois os dos Institutos Politécnicos, Escolas Superiores e Universidades Privadas (25), num total de 84, menos do que em 2011 (será da crise?). Ao contrário do que acontecia há 13 anos, em que os carros não pertencentes à Universidade só entravam no cortejo a partir dos Arcos do Jardim, hoje todos eles saem da Alta mais alta. Imperou o bom-senso e Bolonha deu uma ajuda! Soube mais tarde que, afinal, apareceram mais uns quantos carros que, à revelia, se integraram no cortejo. Não tirei a limpo a notícia mas não me admiraria que fosse malta a “fugir ao fisco” da Comissão. Com uma “canga fiscal” elevada, os patrocinadores em crise e os “paitrocinadores” apertados, tudo é de esperar. Na Queima como no país…

E o cortejo fechará com o já costumeiro batalhão de carros e pessoal de limpeza da Câmara que, vindo algumas dezenas de metros atrás, atacará, com notável eficiência e eficácia, o tapete de vasilhame e demais desperdício que a gente educada deixou pelo chão. Em 1999 apreciei esse tão deplorável como fascinante espectáculo: de uma penada, escolhem o lixo, atiram-no para cima dos carros, varrem e lavam a rua ao som estridente de uma sinfonia parida de dentro de um vidrão gigante. Agora, o som da sinfonia já não será tão cristalino e lembrará mais um batuque de samba, pois que, entretanto, a embalagem de lata destronou a garrafa de vidro.

Uma Queima em permanente mudança!...

Adeus, cortejo de 2012! Para o ano há mais…

Zé Veloso
Notas fotográficas
A primeira fotografia (obtida numa postagem de Luís Pinto Coelho), é relativa à Queima de 1933. À esquerda da foto, sentado atrás, está o Professor Doutor Pinto Coelho, das Químicas.
A foto da Serenata Monumental foi obtida da net.
As restantes foram tiradas por mim no dia do cortejo.
A plaquete fotografada é do carro de Farmácia FARMASUTRA, cujo "balcão de bar" aparece numa das fotos do cortejo.
ZV